Tratado sobre o olhar em chamas (descrentes e altivos)

Os filhos da puta do mundo reinventam o evangelho. E curtem lombras homéricas em lanchas de nem sei quantos pés. Os caras da lei me apalpam os culhões, enquanto me mostram que são eles que mandam – e meu rosto refletido nas lentes de um falso Rayban tem um quê de desespero silencioso, uma raiva crescente, eu e os outros do mesmo coletivo de merda.

O mundo é um lugar bacana pros que tem garra e sangue no olho. Pros que destroem o céu para poder curtir com uma ou duas putas de trezentos paus a hora. Pra eles, as ruas são mais largas e o ar não tem o mesmo chumbo que respiro – chumbo grosso, calibre 12; fim de madrugada; dióxido de carbono e outdoors mentirosos em meu caminho de retorno pra casa, o mesmo silêncio brutal das horas mortas, a janta e a sopa.

Poesia serve pra quê quando sacamos que nossos filhos estão metidos em enrascadas próprias. Pequenas dores para esses pequenos seres. Cedo demais para isso, pergunto. E o carrilhão de velhas lembranças fodidas vem à tona. E me mostra que preciso ter um pouco da raiva dos comuns. Que a poesia não salvará nossas almas quando rolar o tal juízo final. O dilúvio ácido. A bomba atômica. Que irá tornar nosso último dia vermelho, e manterá os prédios e fábricas intactos, varrendo a inutilidade dos homens com suas nóias sem explicação freudiana. Ele e seus charutos fálicos que deviam estar socados em outro lugar.

É preciso um pouco de sangue na retina. Coagulada e fervente. Uma raiva para permanecer à tona, para manter o olhar acima da multidão de tontos engravatados, de professores peidões, de garotas siliconadas. O mundo é cão “mai frend”. Já dizia um antigo chef meu. E ele tava certo.